Desangrándose, en la acera, así que le cogí Y llevé a casa y subí al piso de arriba Y lo examiné y atendí. Los cuidados fueron vanos.Cinco balas de escopeta vieja le mataron.

Me quedé mirándole, pues le conocía bien;

Y aunque he visto muchos cadáveres nunca vi

Ninguno que, tras un suceso así, estuviera tan sereno.

Herido en el estómago, hígado y corazón,

Parecía dormir, hasta tal punto se diría

(Sus heridas eran internas; ninguna raja fea

De cuchillo mostraba la causa) que no estaba muerto;

Así que me quedé mirándole y dije o pensé:

¿Es esto la muerte? ¿Qué es vivir? ¿Y morir?

¡Dime!, pero no respondió. "¡Despierta!", pero siguió dormido. 

"¿Quién tenía ayer más arrestos que tú?"

Su espada ahuyentaba a mil guerreros.

Como el centurión, "ven",  decía, 

Y el otro iba. "Vete" y se marchaba.

Clarines y cornetas callaban cuando él hablaba

Y ahora no tiene sino un tambor enlutado.

-Lord Byron-

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