"¿Eras feliz?" "Sí, ¿y tú?" "¿Lo sigues siendo?" "Sí." "Bésame, Pues." -Robert Browning-

Oh ciego desatino

Que llevas nuestras almas encantadas

Por áspero camino,

Por partes desusadas,

Al reino del olvido condenadas.

-

Fray Luis de León-

Es un hecho real y tangible que nuestro ciber-personaje se ha convertido en el emperador de los Blogs. ¿Verdadero o falso?

El emperador de todas las ciudades y pueblos de Mundo Blogs, un dia invitó simbólicamente a su alter ego virtual a un paseo en motocicleta, y en un lugar llamado  "Quebrada del salto del tonto" departió amigablemente con él. Se habían dado mucho mutuamente, mas cantidad no siempre equivale a calidad. "Perendengue" también significaba rodeo innecesario. Se despidió con un abrazo, y le empujó al vacío de aquel Tártaro, como Zeus o Cronos. Las plantas silvestres y la nieve en invierno serían hecatónquiros. Quizá supiera trepar, no podía descartarlo. Así terminaba, por ahora, el Peregrinaje de "Perendengue".

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Mañana es sábado y pasado domingo.

              Bienvenido sea el penúltimo viernes de abril del año 2012.  Tenemos una noticia genial para hoy, hemos llegado con  una caja de cosas;  mucha paciencia, empanada de rayos cósmicos, ensalada de magnetismo terrestre, rehogada a fuego lento y al viento. De frente y no al fondo suena una balada y su banda, los muebles, las bombillas  y el suelo. Bailo y toco la guitarra sin cuerdas, hundo la cabeza en el lavabo y el agua clorada increpa socarronamente mí cuero cabelludo- ¿Vives un sueño despierto, una pesadilla que vuela, un momento cierto, un tiempo falso...?

¡Ay que estrés multicultural!  ¡Y qué dicha más grande! Menos mal, que  la vida vuelve a comenzar a cada segundo que pasa.

Marpin_

"No estamos programados para morir." Tom Kirkwood.

EL CEREBRO NO BUSCA LA VERDAD, 

SINO SOBREVIVIR.

"El cerebro está diseñado para sobrevivir, y no para buscar la verdad."

-Richard Gregory-

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Esta idea de que "no importa nada", de que el universo carece de sentido, otorga a las grandes obras de Joseph Conrad una sorprendente modernidad.

J. Hillis Miller escribió que "el lugar especial de Joseph Conrad en la literatura inglesa se sustenta en el hecho de que, en él, el nihilismo encubierto que domina la cultura moderna sale a la superficie y se muestra tal y como es".

Al igual que Kafka o que T.S. Elliot en The Waste Land, Conrad experimenta con formas nuevas e imaginativas para expresar los apuros del hombre en un universo incomprensible.

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¿Cómo decirte, hermana, la pena que me oprimía el corazón? La aurora del día fijado para mi marcha amaneció gris y tranquila.

Concluía la décima luna, cuando llegó la época en que las hojas de los árboles empiezan a caer y los bambúes se estremecen en el aire helado vespertino o matinal. Antes de irme quise ver mis lugares predilectos, avivar e imprimir su belleza en la memoria. He aquí el estanque: la brisa apenas murmura, la siento en el ligero movimiento de las hojas y el loto. Éste es el venerable enebro. Tiene trescientos años y está todo retorcido; a su sombra, en el jardincito de las rosas, en el tercer patio, me quedé una hora. Visité los viejos bambúes del antiguo patio de acceso. Sintiéndome feliz en medio de todas mis plantas, me detuve un instante para admirar las hojas de color verde oscuro. Por último, deseando llevarme algo que fuese como un símbolo de toda la belleza de los patios, escogi ocho crisantemos, que coloqué en un búcaro. Estaban plenamente abiertos, con toda su belleza de colores: rojo, amarillo, violeta pálido...,

C-P S. Buck

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LEÓN NIKOLAIEVICH TOLSTOI. Esa vuelta a la vida, después de haber sufrido y vencido tres dolencias casi mortales, una tras otra,

 León Tolstoi

producen en Tolstoi una especie de renovación primaveral, una Pascua de Resurreción. La complexión del escritor ofrece una extraña analogía con la de Miguel Ángel, ese otro genio atormentado en el cuerpo y en el alma y que, a pesar de sus torturas  fué aún más lóngevo, puesto que murió a los ochenta y nueve años.

Tolstoi adoró siempre las flores; le complacía coger las violetas recién abiertas, cuya fragancia primaveral aspiraba con voluptuosa delicia. "¡Gozad de la vida!, piensa, viéndola bullir y palpitar en torno suyo. Pero la guadaña está ahí implacable...

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