Dime, dí quién soy, esta voz que antecede a un habla muda, y brota y te acaricia y te toca; esta voz que en ti muere, como mueren los sueños, sin dejar rastro ni memoria, con las primeras luces del amanecer.
Dime. No me digas nada.
Duerme bajo la misma oscuridad, junto a - los mismos muebles, en el mismo cuerpo - donde a menudo penetraba, como aprendizaje tibio y cotidiano, hablando en el idioma de tu desnudez, y algo que no eras tú, ni yo, de pronto nos hacía - naufragar al dictado de una explosión inexplicable.
Duerme. La noche acaba - y he de partir. Escucha cómo el viento -silba. No temas. No - le digo adiós a nada. Duerme. Tu - porción de sombra no me envuelve. Ya - no miro a ningún lado. Sé que no hay nada que mirar.
Marpin y la Rana.
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